Моему народу, раскиданному по всей Евразии и почему-то считающему себя разными народами.

Над стеною лесов прячет солнце багровый закат,
Затихает в чащобе темнеющей шорох дневной...
Говори же со мной на восьмидесяти языках,
На живых ли, на мертвых ли - но говори со мной.

Пруд в лесу словно зеркало, только лица твоего
Показать он не хочет - который уж вечер гляжусь.
Я ищу твои лица в глубинах чернеющих вод,
С каждым днем все сильней и сильней леденящая жуть.

Я ищу твои лица - но нет, отражаюсь сама.
А из тихой воды ни один на меня не глядит...
Посмотри: твои дети в безверии сходят с ума,
Разве мало безумия, чтобы тебя разбудить?

За гордыню ли Тот, Кто все видит, тебя наказал?
За почтение к идолам, доблесть, жестокость в войне?
У меня твои волосы, брови, твой лоб и глаза,
И души твоей только во мне еще, кажется, нет.

Я гляжу в гладь воды - и вода, как болото, тиха.
И лицо побледневшее молча глядит изнутри.
Говори же со мной на восьмидесяти языках.
Говори же со мной!
Говори же со мной!
Говори!